Popurrí 3

Extraoficialmente mi lap está muerta. No sé si se quemó o si ese día que cayeron sobre ella litros de agua de lluvia y no me di cuenta hasta 24 hrs después (luego de hacerla de lado y ver como le escurría agua como trapo exprimido) en realidad tuvo una consecuencia nefasta. Estoy esperando que Juan Bonilla me preste su lap, que es igual pero está descompuesta de la motherboard, para saber si con otra pila y otro cargador funciona... veré qué pasa.
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Como sí funcionó mi lap con la pila y el cargador de Juan Bonilla, he regresado a escribir un poco para este abandonado,decaído, cabizbajo y olvidado blog.
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Vine a D.F. (porque esto lo escribo en D.F.) desde el viernes en la mañana. Tenía muchos expedientes que checar en el Centro de Investigación Documental de la Cineteca, muchos documentos que fotocopiar y mucho qué leer para la exposición de Economía y comunicación. Al final la expo estuvo muy buena, y como siempre dijera Palestina: "a falta de sustancia, detalles"; así que di una serie de detalles innecesarios pero interesantes y un par de reflexiones a cerca del capitalismo como enfermedad, porque todo lo demás ya lo habían dicho los otros integrantes del equipo. A decir verdad, odio trabajar en conjunto, ¿para qué necesito más gente si sólo hacen bulto y solo me siento mejor y me entiendo perfactamente?
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De ahora en adelante mi escritura será un rizoma.
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El viernes caminé sobre Miguel Ángel de Quevedo. Tuve mucha curisosidad al ver tanta gente sobre la calle. -Hubo un choque-, pensé y seguí mi camino.
Crucé la calle y asombrado vi unas piernas, enfundadas en medias blancas y zapatos de piso; falda larga oscura y sueter azul: era una monja.
Era una monja muerta. Atropellada por un microbús, tirada, muerta... con otras religiosas al rededor consternadas y muchísima gente observando la sangre derramada, los sesos vertidos. No quise, no pude ver su rostro; nunca he visto el rostro de alguien muerto. Nunca. Y ese día no sería el primero. La experiencia de la muerte me atravesó, me deshacía por dentro, con la monja muerta yo morí ese día, y su muerte me trajo de vuelta al mundo y mi consciencia por la muerte dio a luz una consciencia por la vida. Sólo a través del otro puedo morir y volver.

Popurrí 2

Hoy jugué frontón e hice pareja con Mar. Debo decir que ha mejorado y se aterra menos cuando no les pega. Había una pareja que eran buenos y nunca les ganamos, pero todos los demás (tres retas) eran malones, así que fuimos la dupla de la muerte y los sacamos una y otra y otra y otra vez. No cabe duda, la práctica hace al maestro, luego de un año, de algo debían servir las 2 horas diarias de jugar, ¿no?.
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Después de enterarse que en Pampa y Tango hay un ladrón que sustrae las tarjetas y el efectivo y ser víctima de él, Mar redactó su renuncia y, por alguna razón no la imprimió en su casa, fuimos a un cibercafé a imprimirla. Traía el archivo en formato .doc en una memoria usb. El sujeto del ciber preguntó qué archivo era, lo intentó abrir y dijo, sin alzar la cara cubierta por su gorra: "oye, no abre". Como Mar usa un mac, entonces pensamos que por alguna razón extraña no se había guardado bien o no era compatible, aunque en realidad eso nunca pasa. Entonces el sujeto siguió intentando y le daba doble clikc una y otra vez y sólo aparecía lenguaje máquina (signos sin ton ni son, pues). Yo estaba algo desesperado y me asomé al monitor, justo en el momento que le daba doble clikc de nuevo al archivo. Entonces pregunté: "¿Por qué abres la copia de seguridad y no el archivo origen?", acto seguido, el sujeto hizo cara de "estás imbécil", le dio dos clikcs al archivo y listo, se abrió sin ningún problema y luego lo mandó a imprimir. Asi que resultó que el imbécil era él, no yo.
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En realidad a mí me dan asco pocas cosas: la mayoneza, la mostaza, el aguacate, la crema, el yogurt natural, los vúlgaros (de agua y de leche), los gusanos que tienen los animales en los intestinos, las lombrices intestinales que caminan en mi regadera y el vómito en los pasillos del metro. A todo lo demás soy inmune (aunque en alguna ocasión caiga). Entonces, Lethé (la gata más joven que tengo) no sabe limpiarse bien, como la encontré muy chica, supongo que nunca improntó los hábitos de limpieza de su madre y cuando llegó a mi casa, Zagreuz se portaba demasiado uraño para que aprendiera cómo asearse. Platicaba con Sandra, la roomie provisional, y me dijo que precibía un olor a mierda; en ese momento Lethé caminaba por ahí, la tomé, le levanté la cola y olisquee su ano. No era ella, su ano estaba inusialmente limpio e inoloro. Sandra se sorprendió y dijo que era asqueroso que le oliera el ano, sobre todo porque me podía contagiar de no sé qué cosa. La pregunta es, si la gente le lame el ano a otra gente, si se lenguetean los genitales, se pasan saliva y se orinan mutuamente ¿por qué es asqueroso que olfatee el ano de mi pobre e inocente gata?.
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Tengo un corte de cabello que se mueren todos de envidia. Me siento como en la canción de Gloria Trevi: "Y todos me miran me miran me mira"...
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¡¡No entiendo nada de economía!!

Popurrí

Hoy me contaban que un sujeto estaba pidiendo auxilio por el msn porque lo tenían encerrado en su oficina unos asaltantes; así que quien diga que estar colgado del mensajero instantáneo no tiene utilidad se equivoca, uno puede pedir por su vida en una ventana mientras en otra le pregunta a una desconocida de 15 años de qué color son sus braguitas...
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¿Qué relación guarda la palabra el "Popurrí" que se pone en los baños para aromatizarlos (esa mezcla de pétalos, maderas y pequeñas porquerías) y hacerlos ver como baño de abuela sola, y el "Popurrí", esa combinación de canciones que nunca terminan del todo y es algo así como el super-intro-mix de los discos piratas ?
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¿El mdf sirve para hacer libreros o mejor hago unas repisas muy monas?
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Estoy leyendo a Angela Carter.
Supongo que es teórica feminista porque se la pasa hablando de cosas extrañas... quiero decir, al final el feminismo son cosas extrañas que nada más suenan a cosas extrañas con vagina y cosas extrañas + ausencia de falo. O algo así. Sólo sé que hace buenas novelas y que siempre hay personajes femeninos, hombres o mujeres, que luego son hombres o mujeres pero con los genitales invertidos... ¡ah!, qué buena es Angela Carter.
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Dicen que la onda es el pensamiento tipo a través de rizomas. Ahora, ¿qué no el pensamiento era lógico? Yo definitivamente no entiendo un carajo. De lo que estoy seguro es que la segunda temporada de El Pantera es una asco, Andrés García es mal actor y hace falta que se van más morras voluptuosas con diminutos trajes; además, ¿quién quiere leer a Pellicer por las noches?
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En un principio creo Alexis Amore el porno, y el espíritu de Alexis flotaba sobre las aguas. Hay una diosa del porno y ella es Alexis Amore. Bienaventurado el que duerme pensando en ella y más el que despierte pensando en sus formas.

Ya con múltiples labores escolares para casa y una pasta de actividades en el trabajo y el día a día, casi no tengo tiempo de sentarme libremente a escribir alguna entradita. 

Mientras Regina Spektor canta Fidelity y yo recuerdo al monito con focomelosis de Axtel, pienso en todo el tiempo que le he invertido a este blog y lo poco de visitantes que tiene ahora. El éxito blogguero, como todo el éxito de los media es atroz y el hambre de novedad de los consumidores es voraz. Si uno deja de publicar algo, si deja de tener esas frases ingeniosas o de burlarse de todo, el público conocedor se irá (por algo es conocedor).

Así que tuve una clase buenísima el sábado pasado: Introducción al estudio del lenguaje. Resulta que quien nos da la clase estudia un doctorado en filosofía, trabaja a Bataille y su director de tesis es Ignacio Díaz de la Serna... La clase excelente, con marcos referenciales impresionantemente bastos y 

¡Hagan sitio, hagan sitio!, de Harry Harrison, publicado por Editorial Acervo. (Luego editado en la colección de ciencia ficción de la editorial Orbis).

Casi todo el mundo que tenga más de 15 años recuerda esa famosa película llamada Soylent Green, o como acá en México se tituló: Cuando el destino nos alcance, con el antes por todas deseado Charlton Heston; pues esta es la novela que dio origen a esa película. Aunque le final es totalmente distinto, aún me parece que la novela es muchas veces mejor que su versión cinematográfica.

La situación de desesperanza en el libro es mayor y la angustia afixiante de las multitudes se siente en la propia carne al leer. No hay una historia de amor que todo lo salve y tampoco hay una esperanza en el futuro, con un Nueva York atestado de gente, el año nuevo entra rebosante de hordas de aburridas, inútiles y y hambrientas masas de carne humana.

Excelente para estos días en que hay que pensar en lo aberrante de un mundo con tanta gente sobre él.

Una mañana para recordar

Cuando piensas que o tu percepción se ha vuelto muy refinada o tienes una paranoia que genera alucinaciones, es el momento en el que hay que hacer una entrada nueva; y aunque sé que este blog está en una clara rescisión intelectual, me escudaré en lo que hace poco dijo un amigo: "aún en franca decadencia, tu blog sigue teniendo estilito"; de cualquier forma, más bajo dudo que caiga, así que ya no hay nada que perder.

Decía lo de la paranoia porque según mis especulaciones, ayer estuvieron a punto de robar mi trabajo, específicamente asaltar. Aunque Palestina se burle de mí y diga que no es más que mi psicosis, yo estoy seguro que frustré, yo solo, sólo con mi avezada actitud, dicho robo.
El sujeto se fue (prácticamente se esfumó), llegaron los señores autoridad, di un nombre falso y se levantó el reporte, bueno, levantaron el reporte (¡¡además me hicieron firmar un formato en blanco!!). Luego, como nunca tengo angustias que aquejen mi existir, y tampoco me altero con facilidad, ni me tapo la cara con las manos para que desaparezcan los temblores, estuve que no podía ni conmigo el resto de la mañana (porque el conato de asalto fue en la mañana) y comí para calmarme (ya sé que hago mal, pero mis medias y mi dildo estaban en casa), hasta que llegó mi hora de salida y corrí despavorido de este imán para La ratesa.

Después, en el frontón, porque necesitaba golpear algo para extirpar la frustración de mi ser, estuve jugando solo hasta que llegó el emo, no el emito, el emo, lo reté y lo hice pedazos... jugamos singles y sin mucho alarde ni agresión ¡le gané dos partidos! (para quien sea algo lerdo, el emo es un asiduo asistente de la cancha.), luego arribaron perico, un desconocido (muy malo, por cierto) y el hermanito del desconocido, así que jugamos un par de dobles.
Palestina llegó para burlarse de mi desgracia, terminé el set, fuimos a mi casa y como era de esperarse, me bebí un par de cervezas; frías, complacientes, enervantes cervezas. Luego al Aloha y ahí siguió la fiesta.

Así que ayer bebí para olvidar... bebí para olvidar que bebía.
¿Quién recuerda eso?